Dia Nacional da Poesia

Essa é a primeira vez que me animo a escrever aqui no Bonde, embora esteja sempre atenta às postagens. Amo essa atividade toda, mas me mantenho quieta no meu canto só curtindo. Acontece que recebo aqui no meu trabalho de um colega poeta um presente maravilhoso que quero compartilhar com vocês. Ele manda todos os dias poesias que chegam por e-mail e são como janelas em meio a mesmice cotidiana. Pois hoje, ele acaba de nos lembrar que amanhã é o dia nacional da poesia e mandou poesia pra comemorar, pra homenagear e pra lembrar que sem ela muita gente não vive. Eu não vivo. E acho que o Bonde também não.
Então, moçada, poesia pras nossas vidas!
Ah! O último poema é desse amigo poeta. Espero que curtam.
Lucia

SIMULTANEIDADE
Mário Quintana
- Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!- Você é louco?- Não, sou poeta.

POÉTICA
Cassiano Ricardo

I
Que é a poesia?
Uma ilha
cercada
de palavras
por todos
os lados

II
Que é o Poeta?
um homem
que trabalha o poema
com o suor do seu rosto.
Um homem
que tem fome
como qualquer outro
homem

ISTO
Fernando Pessoa

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.
Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é,
Sentir, sinta quem lê !

RAZÃO DE SER
Paulo Leminski

Escrevo. E pronto.
Escrevo porque preciso,
preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
E as estrelas lá no céu
Lembram letras no papel,
Quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixe beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas.
Tem que ter por quê?

TERRENO BALDIO
Henrique Rodrigues

“- o que eu vejo é o beco.”
Manuel Bandeira

No escuro inabitado onde eu vivia
Ecoava o seu silêncio. E era tanto
O céu vazio sobre o meu espanto
Que, feito um espelho opaco, refletia

A noite, se era noite e se era dia.
Mas, mesmo aprisionada nesse manto,
Você se revelava em cada canto,
E às vezes num relâmpago eu te via.

Morava sobre escombro bem antigo,
Por isso a sua presença era tão rasa
No teto, nas paredes. Mas consigo

Fazer do meu poema a nova casa
Montada num terreno que esvazio.
Pois ele – e nunca eu – é que é baldio.